¿Para qué alguien publicaría algo en un mundo lleno de bastardos egocéntricos, un mundo lleno de blogs ansiosos por visitas y leídas de contenido basura sobre vidas estúpidas que no interesan?
¿Para que querer publicar cualquier cosa, si todos se creen tan especiales para creer que los demás necesitan saber su opinión, su vida, sus viajes, y solo te leen si eres guapo, especial, famoso, rico...?
Realmente no sé nada de blogs, no me importa, las preguntas se basan en estúpidos prejuicios, palabras sin sentido, dichas hasta ahora sin ningún tipo de restricción, solo la del pudor autoral; quizás eso, la libertad, es lo atractivo de esto...
¿Para que escribir hoy en día? ¿Para que si solo hay literatura fácil, barata, digerible, sencilla y cómoda, ligeras mentiras de mundos desechables, de jeringas leídas cada semana, por tristes personas queriendo salir de su mundo, con grandes dosis de fantasías comerciales, que atrapan a aquel que quiera volverse mas listo por leer unas cuantas letras con una historia predecible, fácil, vendible, y así poder pavonearse de ser culto, de ser mejor que los demás?
No soy un lector, eso esta claro, si lo fuera quizás la bazofia que sale de mi pluma/dedos serian mejores, mejor redactadas y con mejor ortografía; si fuera lector no estaría increpando tanto hacia esa literatura moderna que no conozco, y que me atrevo a juzgar, aun así, con toda esta ignorancia absurda y peligrosa.
Y obviamente, por imposición de los políticos, lo mejor después de una sarta de tonterías pre juiciosas es un discurso hipócrita y pobre, uno que invite a la adoración personal, es el enjuague después de un lavado de cerebro, después de tallarlo con jabón espumoso...
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¿Para que publicar? Para tener visitas, para sentirme querido, para sentirme realizado, los necesito como a la heroína, como al tabaco, como al alcohol, como al azúcar, inflan mi ego, gracias por aparentar que les importo, gracias por no tener voluntad y recrear en mi lo que ustedes quieren ser, gracias mis queridos borregos.
¿Para que escribir? para ser reconocido y hacerte el humilde, para creer que creas, para creer que construyes, para creer que compensas lo que destruyes.
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La nada es la nada, lo es todo; un ser es una parte de la nada queriendo ser algo, creyendo que puede ser algo...
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No soy un escritor, no construyo, no existo, no soy nada, *Soy un antitodo, quiero estar muerto...*
*Ahi te va a llegar el cheque. Por Juan Cirerol. Del disco: Cachanilla y flor de azar.*
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